Старый художник

Старый художник
Женя Пашков
Слово к слову

В твоём заречье не смолкают птицы,
Их трели льются с самого утра
С листвы берёз на хвойные ресницы,
Накрыв твой дом подобием шатра.
Им невдомёк, что и они причастны
К дыханию божественной поры,
В которой пребывая ежечасно,
Ты выбираешь смыслы и миры.
И как создатель, принимая вызов,
Пересекая вечный Рубикон,
Переходя к полотнам от эскизов,
Ты ставишь имя автора на кон.
И в той большой игре с судьбой без правил,
Где всё давно предрешено,
Ты, сея правду, как апостол Павел,
Пьешь воду, превращённую в вино.
Да, здесь живёт богема, не иначе!
Иня, нирвана, летняя жара,
Земля притихла в ожидании удачи,
Июньских слёз апостола Петра.
И если по заказу летний дождик
Начнёт и вправду мелко моросить,
Меняя фокус, как большой художник,
Ты разглядишь невидимую нить,
Связующую музыку и краски
Сквозь тленные листы календаря,
Июльских дней пленительную ласку,
И немоту, и пустошь января.
Как передать всё то, что накопилось
Тому, кто смотрит с внешней стороны,
Фантазию, которая приснилась,
Печаль полей и музыку весны?!
Как показать ожившую природу,
Присутствие души на полотне,
Со взглядом, устремлённым к небосводу
В случайно распахнувшемся окне?!
Как донести из внутренних завалов,
Из мрака угасающего дня
Фантазии готических хоралов
В крупицах первородного огня?!
...
Шагами эту землю не измерить,
Пустое слово мир не повернёт
И остаётся жить, творить и верить,
Что кто-нибудь на твой огонь придёт ...

© Copyright: Женя Пашков, 2026
Свидетельство о публикации №126021800186