Этюд

Мне почтальон вчера вручил конверт,
С красивой маркой, из страны далёкой,
С картинкой, на которой был букет,
Потёртый и поэтому чуть блёклый.

В письме, мой друг – месье Анри –
Писал о пальмах, о жирафах стройных.
Прислал открыток – штуки три,
С изображением мест знойных.

Взглянув украдкой между тем в окно,
На снежные сугробы во дворе,
Поймал себя на мысли, что давно –
Мечтал на юг – махнуть. – Аж – в феврале.

Но вот уже идёт апрель,
В Сибири – холод, белая печаль,
И не слышна весны капель.
Зря не уехал. – Очень – жаль!

***

Напрасно в Мире этом – абсолютно всё,
И ваша жизнь в итоге – непременно оборвётся,
Как рвётся вдруг гнилое полотно,
И прахом скорбным неизбежно обернётся.

Всё то, что было, счастье иль беда,
Останется как звук пустой былого,
Да на могилах – лебеда –
С дыханием волнующим хмельного.

Всех уравняет этот пьяный лес,
Вдруг примирив врагов заклятых,
Опустит время – занавес с небес,
Забыв про бедных и богатых.