Ещё не вечер

Снова осень приходит. Нелепо
растворяются в сизом тумане
силуэты безмолвных деревьев,
как агенты во вражеском стане.

Будто призраки мира иного,
вурдалаки с кривыми когтями
не дают пробираться свободно
ветви вязов лесными местами.

И берёзы, печальные клёны,
словно зэки в одеждах линялых,
строем ходят под ветром осенним,
маршируя, в движениях вялых.

Где-то слышатся звуки набата
с барабанною дробью. Тревожно
бродят вместе с дождями косыми
мысли тёмные, осторожно.

Мои мысли не кони залётные.
Не открою их верному другу.
Они больше похожи на пони,
тех, что бегают в цирке по кругу.

Осень явно проходит. Нелепо
растворяются в сизом тумане:
мысли, смутные настроения.
Что же будет с отчизной, и, с нами?