Июль грозовой

Идёт гроза, нависли тучи,
раскаты грома режут слух,
как будто бьют из всех орудий
по мне прицельно: бах, да бух.

А дождь смывает всё что было,
что задержалось, невпопад,
что в голове моей кружилось,
и этим мыслям, я, был рад.

Теперь же, всё переменилось,
гроза очистила мой мозг,
и Мир стал пошлым, примитивным.
А он и быть иным не мог!?