Летний этюд

Когда сырой бумаги кистью,

Вдруг, касаюсь осторожно,

То понимаю, не напрасно,

С тобою жизнь меня свела,

Ах, акварель, моя судьба!

Душа поёт,

И сердце трепетом исходит,

От акварельных радужных разводьев,

И образ из глубин листа,

На свет сей призрачный выходит,

Неспроста…