Декабрьский вечер

Прохладой снова веет от оконного стекла,
Мороз разрисовал его затейливым узором,
За ним – сплошная синева,
В ней – огоньки – ловлю печальным взором.

Короткий самый день – уж миновал,
Солнцеворот – к весне стопы – направил,
Но я про то – забыл, не знал,
И мысли о тепле – давно оставил.

А за окном – мороз свирепствует опять,
Термометр – будто приморожен –
Показывает – минус тридцать пять,
От этого я делаюсь – тревожен.

А в мастерской моей наверно – ноль,
Холсты живут – в такой прохладе,
Какая им досталась роль –
Лежать в пыли как на холодном складе.

Здесь – пальма с розою – грустят,
Возможно лето – вспоминают,
А мысли между тем – летят,
И грёзы новые – рождают.

Здесь летом было – хорошо,
Мансарду – солнце согревало –
По-африканки, столь тепло,
Плюс тридцать пять – порой бывало.

Не знал, куда деваться от жары такой,
Писал картины, потом обливаясь,
Теперь здесь – коленкор совсем иной,
Творишь, лишь в шубу одеваясь.

Наверно так и быть должно всегда,
В суровых испытаниях мечту лелея,
С блаженством распрощаться навсегда,
От вдохновения – другого не имея.