Роняет лес прощальный свой убор

Роняет лес прощальный свой убор,
и листья жёлтые кружатся и порхают,
и золотом покроют грязный двор,
который, даже, старожилы не узнают.

Ковром нарядным, разноцветным,
украсится родимая земля.
Печальное, хотя, есть в этом.
Ведь осень: грустная пора.

Пора прощаний, неизменно,
с теплом, с любовью, и, потом,
зима припрётся незаметно,
с пушистым фирменным ковром.