Июль грустит

Июль грустит, и плачет откровенно,
прохладным, проливным дождём.
Он утешений не приемлет,
ни ночью тихой, ни шумливым днём.

Печаль свою он не скрывает,
и говорит: навзрыд, грозой,
Меня он этим огорчает,
и заставляет ныть, порой.

И это было бы нормально,
когда бы осень, вдруг, пришла,
с вполне осознанным ненастьем,
и душу этим отвела

в мир меланхолии злосчастной,
в печальный омут забытья,
где нет томительного счастья,
суровый смысл где бытия.