Цветная осень

Когда этюд, рукой не смелой, писать пытаешься грустя,
О том, что вряд ли кто оценит твой труд – сейчас, или – спустя…
О том, что время – понапрасну тратишь, и краски переводишь – зря,
Хотя сознаньем понимаешь, что это делаешь – любя.

Когда в порыве вдохновенья, всё – забываешь до поры,
Лишь только образы – рождаешь – в излучинах извилистых – коры…
Вот так, проходят в упоенье – и час, и два, и три, и шесть,
А то, что вышло – из под кисти – смотрите. В этом – что-то есть?