Натюрморт декабрьской поры

Себя поэтом вовсе не считаю,
Так только, если чуточку, слегка,
Художником в душе быть помышляю,
Хотя талантом наделён едва.

Верчусь как белка заводная,
Бумагу, холст напрасно извожу,
Копейки в кошельке считая,
С пустым желудком время провожу.

Моих картин никто не покупает,
И за стихи не платят гонорар,
Молва дурные слухи распускает,
Такие, что лишают речи дар.

В мансарде светлой и прохладной,
Где быт совсем неприхотлив,
Всё время сам с собой один,
Лишь там бываю только счастлив,
Среди своих друзей – картин.

Совсем никто меня не любит.
Да и за что меня любить?
Уже не молод, беден, скучен,
Пардон, недавно бросил пить.

А как не пить? – Ответьте мне по чести.
В такой-то жизни трезвым быть нельзя!
И без того в тоске, печальны вести –
Как ядом травят медленно меня.