Осенный экспромт от скуки

Передо мной – коробка с акварелью,
В сознании – из мыслей – образы – я – строю,
И, несмотря – на топотню соседей, –
Творить пытаюсь – нервною рукою.

Кисть колонковая – в моей руке – послушно –
Выводит линии – на белом покрывале –
Сырой бумаги из альбома, –
Лежащей – на столе. В просторном зале –

Свет из окна – промытого – струится,
Ноябрь – дождями – что-то – нынче – плачет,
И потому всё вижу – в сером цвете,
Как в кинофильме чёрно-белом, значит.

Но серый цвет, мне вовсе не противен,
Гармония в нём есть, эстетика и стройность,
Художественный образ – от него – активен,
Несёт в себе, конечно, – строгость.

Соседи-сволочи – мешают вдохновенью,
Их пакости – мне сердце больно ранят,
По-прежнему лечусь лишь акварелью,
Её разливы, – будоража, – манят –

Уйти в иной мир, погрузившись, –
В двухмерное пейзажное пространство.
Там – жить, гулять и наслаждаться,
Найдя для духа – постоянство.

***

Художника, – может всякий обидеть,
Картины его – вслух – мазнёй обзывая,
Злобствовать, лгать, сочинять небылицы,
На самом деле, по сути, – не зная –

Ни жизни, труда, глубины вдохновенья,
Ни творчества яркого, щедрости духа,
Слепым, оставаясь при здравости зренья,
Глухим, – абсолютно, – на здравых – два уха.

***

Ноябрь лишь начался. Он ненароком –
Меня обрызгал дождиком прохладным,
И как-то грустно отозвался –
В душе моей – мечтательной, – пророком.

В его пророчества, конечно, верить надо,
Хотя нет святости в ноябрьских прегрешеньях,
Мне, право, ничего от ноября не нужно.
Быть может, снега, – только. – В нём одна отрада.

Но снега нет ещё. Подобно маю, –
По серому асфальту – брызжет дождик – мелкий,
И потому – унылы очень лица –
Прохожих встречных, – тех, кого не знаю.

Они – спешат, проходят – суетливо,
В моих очах – вопрос – не замечая.
Очнитесь, люди, это так – значимо.
Ноябрь пришёл без снега. Но весьма – дождливо.