За окном

Иллюзорное целлулоидное пространство,
Со снежной январской постелью,
В угаре похмельного пьянства,
Вновь рисую мягкой пастелью,

Восхищая в нём сны мироздания,
С философией идеализма,
Будто строю песочные здания,
Воплотив в них черты пессимизма,

На пороге глобального кризиса,
Когда в воздухе пахнет войною,
Лишь, рисую, блекло, пастелью,
И, по сути, вовсе не ною.

А за окнами – капает, капает, –
Плачет, оттепель, не по-зимнему,
На душе, вот, никак не оттает,
Руки сами тянутся – к синему…

По бумаге мечутся линии,
В немоте своей притязательно,
Как обычно, – тёмные, сильные,
Измотав мой взор основательно.