Как вы считаете, Джексон Поллок или Марк Ротко - чей художественный метод можно назвать более гуманистическим?

Никакого приближения. Открытия всегда будут впереди и они бесконечны - одно тянет за собой следующее и истина - недостижимая цель.

Потому что она что? Правильно, она - не я. И об этом знали ещё буддисты староглиняных времён. Когда вы Канта приводите с его "вещью в себе" или "вещью для нас", то это ж очень младенческие прозрения. Вы бы к "пустоте" буддистских учений обратились. Они уже давно о Я и не-Я медитировали. Что в вещи от вещи? А что от меня? А что и не от вещи, а от Истины?

Про то , что "врёт, как очевидец", можно из некоторых статей выводы сделать. Он видел, и он пользует, даже читал ангажированные материалы, - вероятно, фундамент позволяет это считать основанием. А лучше бы читали сказки про трёх поросят. :)

Обращался.

Посмотрел и на это как на истину в последней инстанции



Пообщался, понял, ушел.

И чё? Осознал?
Я бы сейчас вам рассказала сказочку про жену, которой муж изменил. Было это давно, век 4-5 нашей эры. В общем империи падали, и он свалил в провинцию от сиюминутных произволов правителей, где завёл себе наложницу. А жена так была сражена самим фактом измены своего родного мужа, что вышила письмо с параметрами 29 на 29 значимых единиц, которые ещё и 5-ю цветами разметила (по стихиям). В центре поставила знак - "сердце". Но с тех самых пор читают это письмо все, кому не лень... И насчитывают от 3.000 до 8.000 с лишним способов прочтения... А смысл один: "Я брошена. Жизнь не мила без тебя. Вернись любимый. Весь мир и его звёздные пути говорят о том, что разорвав ткань отношений, ты стал ничтожным и превратил меня в ничтожество". Ну, это мой вольный перевод.

И где же истина, и как читать сей гениальный труд? Ну, наверное в том, что муж вернулся. Ну, кто ещё так позовёт и так откликнется на зов, как не истина?

При чем здесь истина?
Чем письма писать, поехала бы с мужем!
...................

...Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники — ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца... (*)

Этот Бродский - брось его в геену -
накропал стишков и канул в Лету.
Стрелы прошлого ломай через колено
и кидай в костёр, чтоб было лето.
Потому что если не подкинуть, и огонь угаснет прям у моря,
С того берега никто и не увидит, что пришла пора "мементо мори".

Обалдел что ль? Как можно? Муж, царь, хозяин, свет очей моих, - просто не рядом... И не важно, любовница или происки министров, недостаток воды в умывальнике для меня и него, или он оборван и я старуха, он родился раньше на 500 лет, а я запоздала? Вы чего? Канта начитались?

вестчь... И. Торопов.. вроде