Искусство – форточка, мой друг.
Куда готовы устремиться
Бескрылой, бестелесной птицей.
Оно лекарство и недуг,
Что учит нас и очищает,
Банальным объяснив глазам,
Каков наш мир, каков ты сам.
Искусства только тот не знает,
Кто, плотно затворив окно,
Души слепое полотно
Лишь суетою заполняет
Искусство - опиум и крест.
Возвышенных, неоцененных,
В тени пегасовой рожденных
В нем откровенье и протест.
Искусство – форточка, и тот,
Кто для него был уготован,
Толь прокажен, толь поцелован
Он дышит им и им живёт.
Куда готовы устремиться
Бескрылой, бестелесной птицей.
Оно лекарство и недуг,
Что учит нас и очищает,
Банальным объяснив глазам,
Каков наш мир, каков ты сам.
Искусства только тот не знает,
Кто, плотно затворив окно,
Души слепое полотно
Лишь суетою заполняет
Искусство - опиум и крест.
Возвышенных, неоцененных,
В тени пегасовой рожденных
В нем откровенье и протест.
Искусство – форточка, и тот,
Кто для него был уготован,
Толь прокажен, толь поцелован
Он дышит им и им живёт.
Средняя оценка: замечательно (голосов: 47)